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Bleda y Rosa\/strong>
\nUlaca\/em>. Solosancho, 1999. Serie Ciudades\/em>, 1997-2000
\n\u00a9 Bleda y Rosa, VEGAP, Barcelona, 2022\/p>\n
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Hace falta un ojo casi tan viejo como el tiempo para no ver la muerte en una piedra, sino un \u00f3nfalo, emblema vivo, en transformaci\u00f3n veteada. Aqu\u00ed yace la guerrera petrificada, picaza centinela en un\u00a0\/strong>antiguo mont\u00edculo\u00a0\/strong>de tierra, ceniza y hueso. Aqu\u00ed la p\u00e1gina en blanco se escribe eternamente con l\u00edquenes y musgo y se borra eternamente con la lluvia, el viento, el sol y la luna.\/p>\n
No ocurri\u00f3 todo a la vez. Todo lo fluido y l\u00e1bil vuelve a ser materia sin forma; aqu\u00ed cristales y huesos, granito y conchas. No, dijo, con voz ya de guijarros, y pasos que estremecen ya la tierra. Me bat\u00ed primero contra los de Cartago\/a>, cabalgu\u00e9 mi yegua muchas lunas por las navas y vi a las tribus pisoteadas por elefantes. Pero lo volv\u00ed mi amante y a Ataecina un hijo le di. Los romanos se lo llevaron, pero a m\u00ed no me llevar\u00e1n. Ella, la de pies raudos me llaman, hija del viento, dicen, hija de la yegua como el rayo. Abandona el castro, vieja, es tiempo de bajar. Y ascendi\u00f3 hasta el borde. Baja de all\u00ed, dijeron, y vivir\u00e1s. Y se detuvo en el mismo canto, extendi\u00f3 los brazos e inclin\u00f3 el rostro ante el valle interminable.\/p>\n
En d\u00edas sin fin sinti\u00f3 rodar la piedra pulida en la copa p\u00e9trea mientras doblaba las caderas e hincaba las rodillas ante al aire. Abri\u00f3 los brazos, pesados como mazas, los movi\u00f3 hacia all\u00e1 y hacia ac\u00e1. El espectro de una emoci\u00f3n brot\u00f3 hecho dendritas, venas por la piel. No bajaremos, Ataecina, aguardaremos entre nuestras cenizas y sangre, y dormiremos en vida. Y hundi\u00f3 sus pesados brazos en la tierra, mirando desde lo alto.\u00a0All\u00e1 abajo en la ciudad las im\u00e1genes significan otras cosas. Nuestras piedras son lo que son.\/p>\n
Un lugar donde erguirse y no ir m\u00e1s all\u00e1, un borde, un canto. Erguidas estamos contra el tiempo, resistimos en la ciudad de las piedras crepitantes, y los secretos resisten en nuestra lengua terrera. Ciudad de piedras que cantan y viento que chirr\u00eda. Cambiamos y nos transformamos en la quietud, eterna, aullando la belleza veteada sobre la tela del cielo envuelta en niebla.\/p>\n
Hace falta un o\u00eddo casi tan viejo como el tiempo para no o\u00edr el caos en el sonido del viento, y el silencio que no est\u00e1 bajo el cielo bayo y revuelto. Mira como los brotes de hierba seca la cepillan, susurrando lo que se avecina. El cielo tirita con un repentino trompetazo de carnyces. La tierra se estremece bajo los cascos invisibles de caballos y pisadas de elefantes. Entre el retumbo, en la distancia, aparece una repentina hilera de espadas brillantes. Se acercan poco a poco. Una cortina cae en el extremo de la nava. Y entonces refresca.\/p>\n
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